Una sonata fantasma

Dan las seis,
marcos, tazas, café,
niebla en el televisor,
frío en los pies.

Diez, dos, cien
briznas de polvo lunar
cruzan la persiana
sin parar
su ballet.

No volverá.
No se fue jamás.
Cada recuerdo será
un desertor,

quizás un error.
Cada pared, un vals,
una sonata fantasma
cada espiral,
en cada reloj...

...duerme un temblor...

Ya dan las seis,
el café se enfrió.
El polvo lunar nos trae
la última transmisión:

Por un segundo fue
reina del recital,
vistió la plata otra vez
que el tiempo le tejió.
Y se abrió un telón
desafiando el final
y en esa brecha de luz
vuelve a bailar
vuelve a bailar
vuelve a bailar
vuelve a reinar.