Rosse

Se llamaba Rosse,
Era fina y gentil como el vino francés.
Se llamaba Rosse,
Y en sus ojos café dormitaba un tren.
Era como un gorrión suave arisca y sutil,
Y su piel era un puerto
Que algún estibador embriagado de amor le llamaba Rosse
Era como un candil
Alumbrando en abril el primer desengaño
Era como un hostal albergando la paz o callando un engaño.
Y desde aquella vez un poema otoñal recuerda a Rosse.
Se llamaba Rosse era cual cascabel tintineando en la sien.
Se llamaba Rosse casi casi canción casi casi clavel.
Era su palidez como luna a las seis y su boca cereza.
Prematuro dolor que tan solo una vez por amor germino.
Se llamaba Rosse era arisca y sutil.
Y su piel era un puerto que algún estibador le llamaba Rosse.