Pudo

...y decidí escribir lo que me arrebató el silencio,
y deshice el vozal de mi sufrimiento,
y deslicé versos de dolor y tortura,
vomitando mi amargura en la blancura de ese lienzo...
Y cuando pienso,
¿De qué sirve ser el mejor escritor de los peores sentimientos?
Ningún consuelo me acoge en su cálida mentira,
y vuelvo a ser un vagabundo en el tormento...

Yo que me hundí en la vida y florecí en el sueño,
que me cambié de universo con tal de salir del mundo,
de evadir toda la mierda que arrastro desde pequeño,
y aún prosigo mutilando mis sueños con 21...

Con la esperanza de que me salve el futuro,
resistiendo al mal augurio del presente mientras tanto
A la espera de que la intensidad del martirio cese,
y el destino se avergüence de cebarse con los santos Y los años se evanecen como el humo...
Y lo que quiso ser desfiguró en un "pudo"...
Los días no pasan, pero suceden.
Varado en la parada de lo ausente...

Perdido en la más amplia incertidumbre,
¿Será así como mueren los mártires?
Con la vaga plenitud de una ilusión tenue,
y un vacío sempiterno desbordante

A ratos me evado, trato de salir del lodo,
y vuelvo a ser asaltado bajo otro cielo encapuchado,
su oscuro grisáceo destrona el tono acromático
que reina en este bucle infinito de otro día idéntico

No existe existencia peor que subsistir vacío,
prefiero llenarme de malestar hasta el hastío,
al menos así escribo, y soy un cadáver vivo,
otras veces soy un ente inerte y tan sólo respiro

Aprovecho cada instante de lucidez desatada,
sé mejor que nadie qué tan poco dura la cordura
Puede que mañana vuelva a caer preso de la locura,
y precise nuevos versos que deshagan la atadura