Ponzoña

La noche es agria, y yo buscando la dulzura,
en los ojos apagados de un futuro que se burla
de este obstinado sufridor, que anhela tiempos nuevos
contemplando el cielo desde el mirador.
Y coronando su balcón...
el escritor muerto más vivo,
el santo más asesino.
El inmoral más reflexivo que ha parido
el sucio útero de un mundo pútrido preñado de castigos.
Observa la quietud del mar con odio en la mirada,
el sosiego del agua es la envidia de su ansiedad
Quisiera ser el barco más veloz para cortarla
y observarla desangrarse hasta quedarse sin su calma
Es mi maldad un gran halago;
pues en ella mora la debilidad del que admira lo no alcanzado
Esta carcasa joven acoge un alma de anciano,
que ha soportado los 21 veranos más aciagos
Bajo la oscuridad una ciudad que calla,
descansa un mundo en guerra exhausto de librar batallas...
Duerme el humano, la toxicidad se evapora,
y si las nubes lloran, mañana lloverá ponzoña
De momento el silencio nos salva...
Aspiremos las mejores vistas de esta mala víspera
Hasta llenarnos los pulmones de vacío,
se volverán suspiros cuando cesen los aullidos
¿Con quién habla este loco que medita sólo?
¿Acaso ya aprendió la soledad a hablar con genios?
Parece que presume de una compañía invisible,
o que su impúdico autoengaño no conozca límites
Sabe que el tiempo le está tendiendo una trampa,
que las fauces hambrientas de la muerte salivean cuando le miran...
Que si el demonio existiera se frotaría las manos con impaciencia
Y por más que mira al impasible cielo,
no le devuelve el consuelo que su miedo pide a gritos.
Guarda con terror lo que le confesó el espejo:
"No hay más dioses ni diablos de los que te muestro"