Oda a la locura

Por la oreja de Van Gogh, la sordera de Beethoven,
por los dedos de Picasso y los versos de Espronceda,
vibrando una noche entera con la música de Mozart,
mientras se paran las horas observando a la Maja.
Da Vinci y Miguel Ángel un trazo de perfección,
el camino de Delibes, Neruda y su loco amor,
Einstein sacando la lengua, Newton con la gravedad,
el mundo llama locos quien piensa de verdad
Los vasos de Alan Poe, más llenos que su talento,
en el manicomio, Hölderlin, tormenta de tormento,
Lautrec borracho y solo por Paris a media tarde,
enrejados los versos del pobre Miguel Hernández.
Caladas de Bob Marley, el hambre del maestro Ghandi,
muriendo por el arte como Alejandra Pizarnik,
Sócrates con la cicuta, Larra fue un tiro en la nuca,
perdona no discutas los locos son más los grandes. En este puto mundo siempre solos, siempre igual,
si tus horas son pastillas o estás en el hospital.
¿Te sientes diferente? Sonríe, no me llores,
sólo piensa que los locos siempre fuimos mejores. (BIS)

Por Dalí, genio y figura, por el humor de Chaplin,
por Martin Tuther King, que siempre creyó en el hombre.
No son nombres sin más, son regalos desde el cielo,
héroes o semidioses, como diría Cohelo.
Giro sobre mi mismo, como haría Galileo,
mientras leo, con asombro, al bipolar de Dickens,
como un choque entre dos mundos, al leer Heminway,
llámale enfermo si quieres pero, para mí, es el rey.
En un cuadro de Gauguin, partituras de Tchaicovski,
atrévete a juzgarlos por su tara mental,
pero antes recomiendo leer un poco a Tolstoi
y con un poco de suerte conocerás la verdad.
Que los locos no están locos son genios incomprendidos,
también llamaron loco a Goya y a Colón,
porque duele el corazón tanto como nuestra vida.
por sentirnos diferentes no hay porque pedir perdón. En este puto mundo siempre solos, siempre igual,
si tus horas son pastillas o estás en el hospital.
¿Te sientes diferente? Sonríe, no me llores,
sólo piensa que los locos siempre fuimos mejores. (BIS)