Mi novela autobiográfica

Suelo despertar con una impresión de infelicidad
Me pregunto si en la realidad sólo hay ilusión pero nada más, no hay nada
No me hace ilusión la vida formal, la revolución ni el materialismo
Filosofar sobre esta vida y la de allá... ¡Qué pesadez!
 
Suelo despertar con una impresión de infelicidad
Si pudiera desaparecer esta desazón, si no fuera más que un mal momento
No me hace ilusión ir a trabajar a un gran almacén, ser ingeniera
Tampoco veo mi vocación en la maternidad.... ¡Qué pesadez!
 
Cómo puede ser tanta adversidad estorbada por pasatiempos
Pocas cosas hay nuevas bajo el sol
Y la novedad, tampoco es novedad
 
No me hace ilusión esto de escribir, ni de publicar, ser reconocida
Tampoco ser la guitarrista de un grupo rock... ¡Qué pesadez!