Los libros de la buena memoria

El vino entibia,
sueños al jadear . . .
desde su boca,
de verdeado dulzor . . .
y entre los libros,
de la buena memoria . . .
se queda oyendo . . .
como un ciego frente al mar . . .
mi voz le llegará . . .
mi boca también . . .
tal vez le confiaré . . .
que eras el vestigio,
del futuro . . .
Rojas y verdes,
luces del amor,
prestidigitan,
bajo un halo de rush . . .
que sombra extraña . . .
te ocultó de mi guiño . . .
que nunca oíste . . .
la hojarasca crepitar . . .
pues yo te escribiré . . .
yo te haré llorar . . .
mi boca besará . . .
toda la ternura . . .
de tu acuario . . . Más si la luna,
enrojeciera en sed . . .
o las impalas,
recorrieran tu estanque . . .
no volverías,
a truinfar en tu alma . . .
yo sé que harías . . .
largos viajes por llegar . . .
parado estoy aquí . . .
esperándote . . .
todo se oscureció . . .
ya no sé si el mar,
descansará . . .
Habrá crecido,
un tallo en el nogal . . .
la luz habrá tiznado,
gente sin fe . . .
esta botella,
se ha vaciado también . . .
que ni los sueños,
se cobijan del rubor . . .
licor no vuelvas ya . . .
deja de reír . . .
no es necesario más . .
ya se ven los tigres . . .
en la lluvia . . .