La petite mort

Está bien, todo sigue en su sitio.
La Luna está en cielo y yo en suelo, como al principio.
Volví a nacer por el placer del sacrificio,
me gusta amanecer al borde de este precipicio.
Y vuelve, algo más viejo y algo más ateo,
pero miro al espejo y creo que me reconozco en lo que veo.
Hay mucho gallo hermano, mucho cacareo,
mientras yo sólo me callo y dejo que hable mi fraseo,
y no, no soy un genio, ni el líder de mi gremio,
escribo por honor no por el premio.
Soy un gladiador, un pensador bohemio,
borracho de dolor por culpa de este corazón abstemio, y...
¡Yeah! Estoy fumando en la azotea,
dibujando con el humo el nombre de mi Dulcinea
y yo, no necesito más, música y cariño,
mi madre me enseño a ser un hombre desde niño.
Si agarro el boli el mundo está en mi mano,
si me hago un porro el mundo está en mi mano,
si no me entiendes, no culpes al mensaje,
yo hablo con la música, ese es mi lenguaje.