La balada del siete de marzo

En este último bar del derrotero,
estoy sentado frente a tu vaso vacío,
en la misma mesa, junto a la ventana,
con la dueña de la noche por testigo.

El novecientos veintinueve, veintinueve
desde ayer me da fuera de servicio,
por eso he venido aquí para esperarte,
aunque digan que hace tiempo no te han visto.

Y estás ahí, escondido en tu bufanda,
ilusionista, sonriéndome en silencio,
y está ahí el muchacho rojo y con guitarra,
o el oscuro dark sin chance y lentes negros.

A contramano, entre el ágora y la ermita,
evadiendo la conjura de los necios,
con un pie al borde la cornisa
como un Ícaro en el límite del tiempo. Sé que vas a entrar por esa puerta ahora,
silbando “A Hard rain´s gonna fall”,
desgranando las tristes hojas muertas,
esperando que acabe la función.

Aferrado como un náufrago al madero,
en la helada madrugada filipina,
los misterios de la memoria de Shakespeare,
te ven partir, transeúnte en la neblina.

Junto a Vallejo, Poe y el joven Ezra,
va el viejo Borges en tu vencida valija,
un verdinoso mapa de Provenza,
y un álbum de fotos amarillas.

En este último bar del derrotero,
sigo sentado frente a tu vaso vacío,
hermanito, hermano de complicidades,
que ya extraño mucho más de lo previsto.

Te debo un whisky, un blues, un aguafuerte,
un penúltimo saludo isabelino,
te debo ser parte de lo que he sido,
la seguimos en el próximo destino.

Sé que vas a entrar por esa puerta ahora,
silbando “A Hard rain´s gonna fall”,
desgranando las tristes hojas muertas,
esperando que acabe la función.