Jaque a ti

Recuerdas tu niñez. Eras feliz, aún.
Soñabas con volar hasta esa estrella azul.
Y al correr con tus amigos aún podías ser primero,
cuando tu brazo no se parecía a un alfiletero.
Y pasabas horas observando una lombriz,
cuando era sólo el aire lo que entraba a tu nariz.
Y dices"¡No!" ¿Cómo pudo todo caer de golpe sobre ti?
Tu corazón ya se ha convertido en una cicatriz.

Mira a tu alrededor. ¿A quién le importas, hoy?
Vives en un motel. Te falta tanto amor...
Si la bolsa de comercio entretiene a tu papá
y la ilusa de tu madre te cree en la universidad.
Y estás tan lejos de todos, no te pueden escuchar.
Y tus gritos de dolor se pierden en la gran ciudad.
Y dices"¡No!" ¿Cómo pudo Dios abandonarte?
Piensas que sería mejor si fueras al cielo a preguntárselo.

Sales a caminar, te sientas en un bar.
Te clavan -sin piedad- sus miradas, la sociedad.
Y a tu lado, adolescentes brindan por la amistad.
Y un señor cuenta billetes mientras lee el New York Times.
Y tú juntas las monedas para poder pagar el café,
mientras la familia Ingalls se te burla en la tv.
Y todo estalló. Le rompiste el cuello a la cordura
y no encontraste una razón para hacerle caso a la locura.

Y encaraste el callejón junto a tu amigo,
ese revólver que nunca te abandonó.
Y el que te envió en un disparo directo a la eternidad...