I can't get it out

[Crema]
Mamones hijos p*** quieren su pasta,
su piba, sus ideas, pu*** quieren su pasta
y su recompensa es que no hay recompensa,
por eso es porque quema, rula, pega y prensa.
En el 167 duro invierno en Sans,
esta mie*** es espiritual,
hoy el sol y los chavales salen a joder,
al de lío a la del Lidl y trae pa beber.
Vuelvo al un, dos, tres desde cuarto c,
más de un año murmurando y ahora mírame,
en la línea otra vez,
lo escuchamos por dentro como Mays,
con el Manu en el Mercedes, back in the days.
¿Agora qué? sabemos qué hacer,
las llaves no entran si duele al morder,
Diazepam, Sarafem,
beso la virgen al entrar, primo,
si tienes algo deja ya de mirar, dilo.
Esto no es barrios donde vais disfrazaos,
ha-bláis ma-ri-ca mirando a los laos,
hip hop is dead, vosotros fuisteis su muerte,
pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante.
Con el rosario en el cuello ninguno es fraile,
con en la calle hablando braile,
jugando a ser alguien, el oro en los colgantes,
en los anillos, planes de pasta en los bolsillos
mordiendo el aire.
Del noventa, del siete, el dieciseis,
rebentándome por dentro auqnue vosotros no escuchéis,
bendiciendo, rezando con motivo
y pensando en acabar con todo estilo Tarantino.
[Estribillo]
Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo,
en el 167 de Sans.
Quieren mi pasta, jodidos y atentos,
en el 167 de Sans.
Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo,
en el 167 de Sans, en el 167 de Sans.
[Manto]
De pequeños no queríamos ser polis,
como Ian Curtis follo mientras lloro, ¿sabes?
seguirás igual de sucio aunque te laves,
me abrocho el abrigo y tiro pa la calle.
Todo fluye en mis cascos, todo más cómodo,
ando controlando estaos de ánimo,
asfixia y pánico y yo aquí solito,
alejarme de la mie*** como Carlito.
Dinero pa un litro, eso que escuchas es paja,
vuelvo a casa haciendo eses con las manos rojas,
pilla la moraleja,
soy la p*** sensación cuando tu pava te deja.
Amor para la vieja y pa poco más,
hijoputa, veo que te faltan días,
a mí me faltan las monedas,
por decir que eres real no eres más real así que calla.
Tu padre quiere que sigas sus pasos,
que encuentres trabajo, que esquives los balazos,
yonkis quieren esquivar los picotazos,
en el metro mendigando pa veneno.
Cabrón, los dos caemos efecto dominó,
si me jodes, hijoputa, también te jodo yo,
con mis chulos por el parque,
me llamas hermano pero a ti no te parió mi madre
y ladre que ladre porque pocos muerden,
insultando al de la placa entre los dientes,
aspirantes a toyacos falsos gangsters,
yo coloco como lo que hay en tu grinder.
Me gustaría ser el peta que te guardas en la teta,
Marruecos, matemáticas,
llevarlo tó al extremo, amor real,
hasta durmiendo seguimos oyendo música.