Entre

Mis manos sienten la necesidad de escribir y no parar, porque llega un nuevo día, una nueva oportunidad de todo…

Entre una botella de alcohol y la pasión, al estrés vivo.
Giro las esquinas con sigilo y precaución y desconfío.
Entre caladas vigilo. (¡Es este frío!) mi castigo y mi delirio, la ambición.
Como un albor que nunca llega, la ocasión viene y se va,
para más tarde reprocharme que no pude alcanzarla.
No hay venganza sin placer, ni balanza que plantee
cual es el peso de la rabia tras la marcha en un papel.
Nunca tendré estabilidad emocional y eso me frustra.
¿Tú buscas respuestas? Yo encuentro preguntas.
Y divago en un sofá mientras las horas se consumen.
Fluyen mil consejos, pero (¡Pero!) ni uno que se ajuste
a lo que puedo dar, a lo que soy, a lo que en realidad es hoy mi vida.
Voy de prisa mentalmente, pero a May no soy medida,
y fácilmente me desquicio y ni Dios entiende mi ira. A los diecisiete ya tenía noventa y ahora estoy volviendo para atrás. Por eso tengo que confesarte que aveces prefiero no verme… no me soporto… me daría dos hostias y cambiaría esta cara tan expresiva que tengo, porque no miento que me gusta esconderme, juego a esquivar ojos que ven, no me gusta la vulnerabilidad y me tengo miedo… pobre niña tonta.

Entre una palabra y la duda queda el mar que nos inunda.
Cuán profunda es la ataraxia que ata a la locura.
Y ya no hay cura hacia el desprecio que ahora siento hacia mi musa.
(¡Es el momento de afrontar lo que ahora venga, sin excusa!)
Nunca pedí nada más que ahogarme en eterno silencio,
que sentarme frente al mar y desahogarme con el viento.
Y ya no es tiempo de cambiar ni de pensar en el destino.
Mi camino es inestable y mi corazón clandestino,
por defecto, (es el precio), de entregarse al compromiso
de pensar que fue real todo aquello que vivió.
Prensé mi voz en melodías que caducan en tres días.
La armonía vino a verme y se cansó de mis manías.
El saber que muchos hablan, pero pocos argumentan,
me retan con discursos, quedan bien y esa es su meta,
sin pensar si dañarán a los demás, sin importar a quien pisar. He intentado escribirte algo, pero ha sido imposible, aveces el vocabulario tiene deficiencias, huecos imposibles de llenar.

Es increíble; tantas palabras y hay cosas que no se pueden explicar, todas me suenan a lo mismo: “blah, blah, blah”. Espejos, silencio, corazones que se quedan colgando.

Y como siempre, en estos momentos sólo buscan una canción que recubra cada parte de mi cerebro, quizás para no darle importancia a lo que digo, darle otro registro a mi voz o para envolverme de algo que no me deje escuchar mis pensamientos. Pero, en medio de todo esto, de nuevo en corazón se llena, mis ojos vibran y mis manos sienten la necesidad de hacer una melodía con las letras del teclado, que no puede sólo escribirte, ni amarte.

Y las miradas no bastan… son demasiados años y pocas cosas que me llegan.

Aprendí a levantarme rápido y olvidé ponerme pomadas en mis cicatrices, pero soy un vaivén; aveces tardo en recuperar el equilibrio, siempre necesito más, soy insaciable.

Absorbo mis sentimientos, porque estás paredes se encierran demasiado.

Son demasiados años y pocas cosas que me llegan…