El peumo

Entre las cumbres blancas
que se agigantan sobre una luna febril,
Gritan los elementos sobre los vientos
que no encienden el candil.

Entre la hierba buena crece el rocío,
el peumo le cuidará sus nidos,
a las madres que ya no estarán.
Las ramas del ciruelo tejen el trino,
como un conzuelo que busca el vino,
de las maderas que ya no están.

Entre las playas blancas que se levantan sobre una luna febril,
Vienen de mar adentro nuestros ancentros
que ya no han de vivir

Entre la hierba buena crece el rocío,
el peumo le cuidará sus nidos,
a las madres que ya no estarán.
Las ramas del ciruelo tejen el trino,
como un conzuelo que busca el vino,
de las maderas que ya no están.

desde cascadas puras
se teje el manto de tierras que han de venir
viven los elementos sobre los vientos
y nos muestran su existir

Entre la hierba buena crece el rocío,
el peumo le cuidará sus nidos,
a las madres que ya no estarán.
Las ramas del ciruelo tejen el trino,
como un conzuelo que busca el vino,
de las maderas que ya no están.