El pasajero

Lo que dura un viaje en tren con el sol de cara,
(calla) después del túnel y la próxima parada
viajo a Móstoles pagando hasta Coslada,
si viene el revisor me cruje sino este no paga.
Hoy es lunes inicio de semana,
la jornada donde el que trabaja llama pidiendo la baja
y hay que ver lo que seduce quedarnos en cama (vagos)
mientras un varón en el vagón mendiga para un trago.
Hago de tripas corazón y sigo
a mi lado un anciano sentado haciendo de testigo
de este estricto escrito y no sé en qué piensa,
siempre he odiado a aquellos tipos que te espían la prensa
y miro a una pareja que se besan entre sí,
en frente una mujer reza al subir un marroquí con mochila,
la cicatriz en la memoria colectiva de Madrid
es una mezcla entre el temor, y la ira.
Fuera veo mil firmas distintas en cercanías y vías
que pintan muros con murales y latas
llenas de tinta en piezas y platas
que se distingan de las ratas
que filman como dejan al segurata
(hecho un cuadro) y no hablemos del metro
donde si llegas a las manos nadie mueve ni un dedo,
que se lo digan a esa chica que agredía el rapado
que se lo digan a ese chico oculto tras su agujero (acojonado) El pasajero sube el tren, el resto se apea en el andén,
hay trenes en la vida que pasan solo una vez.
Sube, date prisa o no lo vas a perder,
baja, antes que pasé por debajo del túnel.
venga no sé qué haces parado apartado, vamos que lo vas a perder,
llevo boli y papel como equipaje de mano
donde el listo va sentado y el lento viaja de pie.