El lobo

Va por la calle;
puñados de noche en las alas.
Prende un cigarro y piensa en
Eugenia tal vez;
su cuerpo desnudo; sus labios rendidos;
su piel, la tarde que juntos soñaron,
que juntos se amaron en un hotel.
Camina despacio, la luna reposa
en las nubes, mira a la gente,
son caras extrañas para él,
arroja ceniza, su mente recorre
París: las calles que juntos rondaron,
la lluvia de radio que vió caer.
Él es como un lobo que abriga la noche,
los bares su cueva segura, cual debe ser.
Es un solitario se vive en esquinas,
cazando a su presa futura cual debe ser.
Llega al infierno, paga su entrada,
se sienta en la barra comienza a beber,
un hombre se acerca, le ofrece una copa:
la música suena muy triste,
él dice que acepta, que quiere cóctel.
Las horas se esconden, debajo de un ebrio
y nadie las busca, las dejan hacer,
él baila con uno y luego con otro,
alguien lo invita; lo incita,
de una botella lo invita a beber.
Detrás de una sombra, se ampara la muerte,
la muerte esa noche es el premio mayor,
mira a la gente, son caras extrañas para él.
Sus cuerpos desnudos. los labios, los besos
helados en su piel.