El dolor

Lento el dolor atraviesa la rosa de mi noche
despiadado, incesante, asesino, parecido a nada
con tu rostro que hoy es el suyo.
De pensar en algo, pensaría en nuestra primera luna
pero me salta tu mano en su bragueta,
y eso es una cuchilla lenta, despiadada, incesante, asesina.
Movería casi todo de lugar para volver un momento a revivir
aquel primer segundo de maravillosa gloria
pero hoy solo tengo la indiferencia, del dueño con el perro
inmóvil, lenta, despiadada, incesante, asesina y antes que cante el gallo
me prometo no volver a enamorarme de ti
ni de nada que aterrorice tanto.
Lento el dolor hace su trabajo sucio, el que nadie quiere
en la silla el soldado sin piernas
en el estomago del pibe con el chungo en la mano,
durante la el día y la noche
en el corazón de los lucidos,
en la boca de los subtes, en el rancho
y es una bestia tan grande
que uno prefiere adaptarse pronto a ella
y hacer de cuenta que no está, pero esta…
Y en la mañana se llama dolor
el magnifico y tiene el reuma en la columna
y varices en las piernas
y ahora tiene mi rostro que es el tuyo también
se mueve con la libertad de un chicle,
se pega se estira, cambia de forma
y vive aquí en el centro de nuestro corazón.
Ahh! el dolor, ¿Quien le puso la cirrosis a mi hermano?
Su jefe, su mujer, sus fantasmas, la desesperación,
el tren que nunca llega, la cárcel, el manicomio,
las pastillas, el tabaco.
Ahh! ¿Quien le puso el cáncer a mi madre?
El hombre que amo y no la quiso,
Rosario, la naturaleza, un error médico, su madre,
su profesor de piano, la mediocridad,
en fin no hay remedio hoy conocido
ni significado de su origen en el mercado,
solo sé que lento, el dolor atraviesa la noche de mi rosa…