El arte del dolor

La daga está clavada en la espalda,
la mancha crece en la oscuridad
y te dejo ir...

Una larga noche y de luna gris,
y tu sonrisa delirante
se apodera de mí,

es tarde para falsas decepciones,
y temprano para sentirnos campeones.

Caminante sin camino,
que estás cansado de andar.
No hay destino decidido,
te echas camino al rodar,
al rodar...

En los mismos cuentos,
distinto final,
zigzagueando cavilaciones
estos sentimientos serán canciones.

Juego un pleno al olvido,
resignado a ganar,
mi reina baila como un peón
en este ajedrez infernal.

No hay palomas que te envíen mi mensaje.
Se agotó el combustible de este corazón.

Bitácora de un capitán que escribió
sobre el naufragio en el vaso de los dos.
Precoz aprendíz en los juegos del amor
desdichada torpeza empuja el arte del dolor,
del dolor..