Desencajado

Yo no sé si será
porque estoy vivendo de prisa
o si será porque me estoy
muriendo despacio;
me da lo mismo un cuatro de copas,
un gol con la mano, el bar de la esquina,
las seis de la tarde, el amor de una mina
o un lunes feriado.
Yo no sé si desde un comienzo
mi magra fortuna ya estaba escrita
o si soy yo que
arrojo pésimo los dados.

Y cuando despega la tarde
me encierro en mi pieza
buscando las notas perfectas
para una canción.
Ojalá que nunca las encuentre
para no tener que dejar de buscarlas,
yo quiero morirme de noche
mirando la luna y con una guitarra.

Me sobran excusas, me falta el aliento,
siento que tengo cien años y un día,
la frente más ancha, las manos vacías,
los pies más pesados;
yo no sé si será
porque estoy viviendo de prisa
o si será porque me estoy
muriendo despacio.
Una semana me dura dos días
a veces dos meses parecen un año
el calendario por la espalda
me asesina.
Mil veces quiero, mil veces no puedo,
mil veces lo intento y de nuevo fracaso,
no me hagas caso y llename el vaso
con agua fria.