Contando los segundos

Ya he intentao' más de una vez salir del laberinto, y si siempre me pierdo será porque siempre hago lo mismo. Y yo estoy aquí solo de momento, soplando este dado antes de que me lo sople el viento y se lo lleve a la velocidad de un tren, como aquel que vino cuando yo no estaba en el andén.
Esos chavales son felices saliendo todos los días, yo no salgo en to' el verano y eso es triste.

Veo vuestras putas fotos en Instagram, con la tristeza de mirar tras la dureza del cristal, con el que veo la vida de otros como pasa y la mía desvanecerse cada vez un poco más.
Con la añoranza de aquello que nunca tuve, nunca fui feliz aunque flotase en una nube, porque la lluvia me hizo caer en un mundo ostil que comenzaba cada lunes. Estribillo:
Y yo aquí solo, contando los segundos me deslizo por el folio como un pensador que siempre se hastía de sí mismo y acaba culpándose hasta de lo que no hizo.
Como es brote de verdor en una planta mustia cuya vida se acabó, y lo que queda de ella no es más que un resquicio, como esa melodía que perdióse en el bullicio.

Callen sus voces si no tienen que decirme "el mundo es sordomudo y por eso no puede oírme".
Algunas voces ténues gritan sin ser escuchadas.
Chica sórbeme la vida o tómatela a cucharadas.

Llevo todo el puto día escribiendo, y si no me he vuelto loco será que me estoy volviendo y no sé qué va a ser de mí si sigo en este trance. Déjame salir de aquí, vida perra dame un chance...
O dame un arma y balas de su calibre, es la única forma que concibo de ser libre; si la libertad se basa en el escape de un mundo en forma de jaula o hasta que el tiempo me mate. La muerte como única forma de hallar calma y disipar la soledad de este cuerpo junto a mí alma. Por el precio de no volver a vivirla prefiero seguir viviendo aun sabiendo que eso no es vida.


Y yo aquí solo, contando los segundos me deslizo por el folio como un pensador que siempre se hastía de sí mismo y acaba culpándose hasta de lo que no hizo.
Como es brote de verdor en una planta mustia cuya vida se acabó, y lo que queda de ella no es más que un resquicio, como esa melodía que perdióse en el bullicio.