Al morir la tarde

Olor a yerba quemada
olor a establo y a pino,
animales que descansan,
y algarabía en el camino.

Tras la montaña lejana
la luna sale curiosa,
y mientras muere la tarde,
la luz se enciende en la choza.

Una campana que tañe,
un horizonte de fuego,
el ave que llega al nido
y eleva al cielo su ruego.
¡Ay!... ¡Ay!...

Olor a yerba quemada
olor a establo y a pino,
animales que descansan,
y algarabía en el camino

Las voces del día se escuchan,
que van muy lejos, muy lejos,
cual los amores pasados,
que siempre nos dejan ecos.

Y así se muere la tarde,
como se va nuestra vida,
se va envolviendo en las sombras
hasta que quedan perdida.
¡Ay!... ¡Ay!...