A la mujer de mi patria

Por cada mujer que se
levanta, en mi patria, a defender el pan de sus
chiquillos y su derecho a un mañana, yo
pongo una perla, de canto, en mi garganta y digo
una verdad que aunque a muchos les duela,
aquí está, trinando con amor,
indesmentible en mi guitarra.

Vestida con delantal azul, roja pollera y blusa
blanca, con un puño en alto y los ojos
brillantes reclamando la atención de los
que mandan, allí está, hermosa como
nadie, la mujer bendita de mi patria.

Nuestras mujeres, camarada, son la herencia de la
tierra, entonces ¡respetadlas! no
levantéis la mano contra ellas ¡no!
se secará tu diestra si intentas
maltratarlas. Mira que la mañana se viene, de colores, a
fundar un tiempo, nuevo, de esperanzas
¿qué clase de mundo sería
este, digo yo, sin la mujer marchando junto al
soldado en la batalla?

Mírala en su grandeza de madre, hacedora
del hombre, y ámala. no la golpees,
¡no! tu mano ha sido hecha para acariciarla.
guarda tu mejor beso para ella y mírala
como labora, incansable, en cada fábrica,

Mírala como teje, con sus manos divinas,
la textura del alma. ¡no te parece una
bandera de cielo cubriendo, con su amor, todas las
ansias? ¡no te parece eso?
¡mírala! ¡mírala como va
descalza y no le importa! porque va a encontrarse,
contigo allá en la plaza y bajo los
faroles, apagados de niebla, va a buscar, en tu
boca la vida que le falta.