¿ que sabes tú?

La gente hoy anhela estar rota y yo con ganas de coserme.
No existe gloria en la derrota, la muerte no te hace ser libre.
Buscando cómo curarme dejar de matarme no quiero morirme.
Quiero besarte, quiero escribirte, darte a mis hijos antes de irme.

No quiero ya más pastillas quiero contar las estrellas.
Juro que te doy mi verso si tu te llevas estas pesadillas.
Una maldicion, la del escritor, la del reloj y sus manecillas.
Me duele el tiempo como el corazón y cada renglón, por eso es que brilla.

Mis grietas hoy son las que cantan, cuidándome más que los santos.
Mis traumas levantan las faldas de la poesía que nace en los astros.
Mi corazón muere lento, ya llevo tiempo escapando
de visitar el infierno, porque el diablo me esta esperando. Quiero gritar en silencio lo que los siglos llevan callando.
Lo que en los años se pierde siempre te vuelve en forma de daño.
Yo en el amor fui el hombre, ella fue el frío de diciembre.
Yo la perdí por costumbre y hoy suelto rimas que pago con sangre.

[ESTRIBILLO]
Ellos quieren estar locos mientras el loco quiere ser cuerdo.
Buscando ser diferentes mientras yo muero rimando en mi infierno.
¿Qué sabes tú de este daño?, ¿Qué sabes tú de estos versos?
¿Qué sabes tú de mis lunas, de lo que me duelen todos mis recuerdos? (BIS)

Hoy todos son escritores y todos miran a las nubes,
y yo buscando en el suelo un trozo de cielo que venga y me cure.
Harto de mis coordenadas que vienen marcadas por sus latitudes,
de seguir en llamas bebiendo baladas, de letras pasadas con las que no pude. Si rimo es porque no duermo, las noches de humo no frenan,
bebiendo versos y orfidales sobre la luz de mi luna llena.
¿Quieres poner en tu bio que eres poeta que mueres de pena?
Ven te doy mi libreta a ver si te llevas mi puta condena.

Mira no soy quien lo elige, que soy un jueguete de musas.
En esta baraja no hay ases sólo locura y letras confusas.
Un frío que mata las rosas, pozos y fosas, rimas reclusas,
mil diosas que hablan en prosa adictas al verso y ruletas rusas.

Esta letra es para los locos, pa´ mis hermanos de histeria,
de un corazon que es autista, desde este boli con esquizofrenia.
Para el verso que se enquista para la lluvia y para sus medias,
para rimas terroristas de mi diario que llora tragedia.